Le feu du désir s’empare des cœurs
Comme les eaux du malheureux bateau,
Sans aucun élément annonciateur,
Ni le moindre égard pour les matelots,
Qui en l’homme sont raison et bonheur ;

Nous sommes la proie de notre inconscient,
Victimes de nos rêves impossibles
Et esclaves du chemin incessant,
Où nous recherchons l’incompréhensible
But censé nous rassurer du néant ;

Et c’est pour cela que nous avons créé
L’interminable quête du plaisir.
Le cœur et l’âme sont depuis percés
Par les flèches et pointes du désir,
Et enchaînés par d’autres volontés.

Car nous nous faisons les sujets serviles
D’une souveraine glaciale et dure,
Indifférente à nos saluts dociles,
Mais pour qui l’espérance est toujours sûre,
Attisée par nos pensées les plus viles…

C’est la Beauté, la coupable aux cents noms,
Qui par la puissance de sa lumière
Nous attire autant que l’or, tout au fond
Du gouffre, appelant la chute dernière,
Aux dépends de l’évidente raison.

Pourtant comment faire pour ne pas voir
L’essence divine qu’elle a en elle ?
Et, subjugués, nous perdons nos savoirs,
Par passion, nous nous offrons à la belle
Pour chercher un avenir sans espoir.

Ses yeux mystérieux sont une ordalie
Qui est à même de juger nos rôles,
Car nous portons les masques de nos vies,
Tant cette inquisitrice trouve drôle
De préférer le paraître à l’esprit ;

Mais nous nous sommes soumis à ce test.
Dès lors, le destin fut un poids bien lourd,
Auquel la Beauté ajouta du lest…
Dit nos perdant ! Omnia aboletur,
Ei solum corporis venustas est !

Des sentiments irraisonnés et fous
Nous asservissent tels de simples serfs,
Juste pour une image surfaite où
La perfection de ses galbes ne sert
Qu’à hypnotiser notre regard flou…

La Beauté crée la souffrance de l’âme,
Et d’une main de fer conduit les jours
Dans une succession de pleurs et drames ;
Mais il s’agit des larmes de l’Amour,
N’arrachant qu’un cruel sourire aux femmes…

Il vole, maladroit, au-dessus des déserts,
La tête bancale dans ses pensées étranges,
Et tous craignent ce souverain du sable clair
Comme le plus effroyable et maudit des anges ;

Le Vautour-roi porte sa couronne de fer
En hommage incertain aux croyances qui changent,
Lui qui, telle une horreur, très assuré et fier,
N'hésite pas à plonger dans les lacs de fange.

Vous le trouvez pathétique dans ses ébats ?
Peut-être, mais voyez comme il est fort et gras ;
De toute vie le charognard est la hantise,

Voilà pourquoi : il traîne ses plumes d'argent
Dans la boue où il mange, heureux et malveillant,
Les corps des hommes morts de leur propre bêtise !